唱游
我用生花的妙笔，也描绘不了你愈来愈不够真实和诚恳的脸。你越走越远的脚步在午夜里回响，宛如一个不肯安睡的精灵，梦魇着我脆弱得不能脆弱的灵魂。我摊开心手，却没有丝毫你残留的温度，风吹过，有一种空荡荡的东西在蔓延，睁开眼，却什么也看不到。
我睡不着，不是因为思念，也不是因为怀念。这二个词太奢侈，用在我身上并不合适。我只是尽力地在游走，游离在幻想和梦萦之间，在黑夜里，有遥远的夜空，有闪烁的星辰，有高高的宫殿。我享受着瞬间的安宁和惬意，就如一条狗一样，躲在树荫下享受那一点点午时难得的光阴。
花开了一夏，在第九天，它却在不知不觉间凋零，凋谢得只剩下最后的一个残缺的花蕾，无力再绽放。这是一种悲哀，一种作为花朵的悲哀，因为它最美的一面尚未绽放，就被早去的青春所扼杀。它的身上还残留着露珠的印记，和作为花朵的一点点香气，这是秋来前的挽歌，为花朵，也为整个即将过去的夏天而悲伤。
我怀念这个夏天，就如怀念你曾经在身边一样，但拐过了一个弯，命运又有了另一种改变。很多时候，我分不清楚白天和黑夜有什么不同，晚上睡不着，白天却犯迷糊。我常常掐着自己的大腿，来刺激自己已经麻木的神经，以此来确认自己是不是还有疼痛感，是不是还有一丝丝生气，是不是还存在于这世界上的一些证据。
每个傍晚，我都喜欢坐在阳台上，看着夕阳一点点地沉下，天空染得就像血一样，在深浅不一地变幻着。楼下的人都在匆匆忙忙地走着，有几个人有时间，有心情抬头看看天空，看看能远去的夕阳呢？我只不过是一个闲人，用闲杂的时间去做着闲杂的事。
偶尔会想起你，想起你冰冷的小手，现在是否有了另一个人的温度；想起你的秀发，被风吹起时，是否拂进了另一个人的眼梢。其实人有时候就是这么无聊，就像我一样，无聊到有时候盯着一群蚂蚁也能消磨一下午的时光。
孤独的人都是可耻的，但可耻的人并不孤独，我是介于二者之间的人。
我顺着胡同走了好久好久，剥落的墙上有岁月的印记。我用手触摸着那坑坑洼洼之间，试图聆听到它的叹息，但我却没有听到。只是指尖在划过墙上青苔时，我突然有一种无法压抑的冲动，好想大哭一场。我回过头来，看看胡同，一个人也没有，然我再也哭不出来。我就像被什么扼住了喉咙，连哭泣这最后的冲动也一并被扼杀了。我贴着耳朵在墙上，有一种风吹过的沧桑，沙哑中夹杂着一种无言，经久不息。
我喜欢摸着墙壁的感觉，在每一块石头与石头的缝隙间，都好像藏着某一个不为人知的故事。我试图去寻找它们之间的联系，但我却读不懂它们之间的无言和默契。它们在这里已经很久很久了，它们每一块都应该有它们单独的故事吧，要不它们为什么每一个都有每一个的不同呢？我小时候就天天从它们身边走过，但我却从来不像今天这样感伤，是我已经长大了吗？
从胡同这一头，走到另一头，生命就在长长短短中一页页地翻过，没有谁能阻挡岁月的沧桑和脚步。我抬起头，看看夹窄的天，鸽子在飞过，但天空没有翅膀的痕迹。我伸出手去，摊开手指，让风从指尖划过，那瞬间有一种冷冷的感觉延伸到四肢，那是风在歌唱。那一刻，我想起了小路。小路是一个追风的男孩，但某一天他却在风中消逝了。
夜色开始弥漫开了，胡同变得更加悠长，我的脚步声在回荡，走出了胡同，将又会是长长的一季。
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