回忆留给是大地的梦境
最好的语言，是用来回忆往事的，因为记忆里的语言总是发了酵才会飘出美妙的芬芳，沁人心脾，在我们灵魂的森林里，那些梦里开出的花，才会夜夜淋了些甘露，在一个美丽的早晨，那记忆会接通回路，突然飘临在我们的眼前，象黄昏寂寞时的低徊细语，絮叨的是经年往去的故事，它们或着已经不复当年的新鲜，甚至没有了昔日的模样，被我们的意念断定为可有可无，却也不可磨灭，竟如同某些小说的片段一样，因为感动，而在神秘的感情深处留下了一个暗记，这也许比我们某些亲历过的事实还更重要，更能成全我们的那个自我，成全我们称之为精神灵魂的东西。
回忆象雨，无论我们是站在高处还是低处，也无论我们是身处春天还是秋天，雨总会从我们的头顶向我们淋来，把我们淋透。有时，它们是一些欣喜的细小雨滴，一些晶莹的仿佛带着点乳白色的雨沫，扬洒着透亮和清灵的形态，是生命之美之艺术之华丽之感动的轻云之思，是和我们的肉体相分离，日益远去，只愿高而远之永存于世，飘荡在那神圣的空间里。有时，它们是些沉重的雨点，企图敲打着我们心灵，可一触及我们就立即摔成了粉末，遗忘是我们的守门将军，所谓痛、伤、愁、病皆是将军的手下败将，我本想说出一句更深刻的话的，可我忘了，乐得忘个干净！
回忆是不死的，要不然它就无法成书，进入书里的必然是一些回忆，思想的回忆，梦的回忆，感情在一场舞会后的纪录，或者我们跋山涉水的足迹，我们的歌唱，我们的泪水，我们宁静时的睡眠。当我们的一生终于划上了一个句号，我们的回忆就是句号后的省略号，是大雁的一字形回归，那不是空洞的，而是留给是大地的梦境。
最让我耿耿于怀的不是我没有受过最好的教育，没有出生于最好的家庭，也不是在职业上没有一帆风顺，也不是没有得到理想中的爱情，而是我没有始终一贯的做着同一个梦，没有坚持那个梦，将自己的一生完完全全的融化在里面，点滴也不遗留。短暂的一生，应留给人间一个自己的梦，我觉得这不是某种狂妄，而是一种有意义的选择，延续的梦境，关于生命的答案，关于如何活着才是活着，而不被死亡所打扰，所中断。
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